\u00abTodo ello se va, desaparece para siempre jam\u00e1s, con la sensibilidad de los hombres que lo han descubierto en sus contemplaciones. Desaparece, aunque los vol\u00famenes, las l\u00edneas, la luz permanezcan. Desaparece como si nunca hubiese nacido, como el ser que muere antes de arribar a la conciencia, porque no ha logrado la expresi\u00f3n pura, perenne \u2014debiera ser musical\u2014, desprendida de los accidentes personales e hist\u00f3ricos. Se restaura un templo, un palacio, pero no un punto de la sensibilidad depurada, fugaz e inasible por su propia delicadeza. Vendr\u00e1 quien ame y contemple otras cosas, en manera distinta. Pero aquellas, desde el mundo de los sentimientos, vuelven a la nada\u00bb.<\/p>\n
En noviembre de 1937, Manuel Aza\u00f1a visita Madrid por \u00faltima vez. Conmovido por la atm\u00f3sfera de resignaci\u00f3n y silencio, reflexiona sobre la tragedia de la guerra. Un testimonio escrito desde la mirada culta, sensible y desencantada de una de las figuras m\u00e1s l\u00facidas de la Rep\u00fablica.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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